nenhuma clareira se estende ao verão.

a cidade avoluma-se de gesso pardo, quase imaterial. gente invisível

corpos  andantes, soprando a lentidão difícil da respiração.

aceno-lhes,  da anónima transitoriedade da luz que embrulha a tarde.

ninguém  nota. um degrau,  antigo de séculos, acumula-me.

 estou só  e é tão grande o peso do céu sobre a casa.

acendo uma palavra pura, uma palavra que seja o respirar de um pensamento

 para que a sua ressonância me toque o ombro

ou a minha boca se engravide de milagre.

porém,  aresta a aresta , ela esmaga-se contra um silêncio de esquinas pontiagudas.

então, a casa grita e um fio de sangue reduz a flor inicial a um objecto inanimado.

 tudo na memória  se perfila e é um rio que se move

 como um deus triste nos princípios de um sorriso.

- desde quando esta água é substância suicida dos instantes?

nenhum fogo fabuloso, nenhuma harpa no silêncio.

breve, tão breve como a  conjugação de um agosto sem aves

 eu, nocturna, regresso  onde o poema faz sombra.

tela: paulo ossião