descalcei os pés para te falar.

sabes, mãe, aos domingos a terra respira  mais temperadamente o pranto dos homens.

 há pombas a sobrevoar a casa, uma a uma, como espadas brandas a baralhar o tempo para que o coração não pare. tu sabes, ainda sabes, que as perguntas me crescem no veneno dos dias comuns, e o barulho que antecipa o desamparo das noites é um garrote clandestino ao trânsito da tua voz. por isso, regresso sempre, como mendigo de luz à casa da inocência. ao pronunciamento dos grilos nas primeiras hastes da luz. e se a teoria do retorno é caso que a ciência não desvenda, o eco do lugar ergue-se aos dentes da manhã para que eu lhe responda, insuspeitamente, sem as alvíssaras dolorosas que a insónia me vai agrafando ao rosto.  mas nada flui do coração do desamparo: as cordas vocais estrondosamente pulsantes. as palavras pastosas na memória da boca, longe. longe e tão perto do tumulto rumoroso dos pés descalços nos fetos do pátio. os meus pulsos alongam-se, injustificadamente, na tentativa sempre imperfeita de te tocar. e todos os dias são omissos às pálpebras queimadas. os dias da casa  vazia  que me apaga lentamente de cúmulos. e todos os dias apareces, luminosamente, como se  dissesses que o fulgor das papoilas é um tempo mais breve que o instante em que florescemos. o meu filho ao teu colo, o caule da minha carne que te acompanha a raiz até ao pranto da terra.

deito-me a ouvir-te o coração. e finjo que me chamas para acordar.

 tela::gudiol