Marés de Espanto

2012-01-22T10:21:00.000-08:00

a todos os que passaram pelo marés

e povoaram a minha ausência...

agora que mergulho no luto da minha sombra

e nele me restauro inteira, para que a palavra sangre o dilema do silêncio

pouso o pulso aberto na força cega que arde violenta na garganta do poema.

inclino-me sobre a explicação do mundo

e um breve pressentimento da migração das aves.

ergo a outra mão, diurna, na combustão perseguida do papel e escrevo.

como a mãe que segreda ao filho a memória do amor.

trago um beijo terno e o desejo de um ano feliz

tela: gudiol

2011-08-19T01:26:00.000-07:00

nenhuma clareira se estende ao verão.

a cidade avoluma-se de gesso pardo, quase imaterial. gente invisível

corpos andantes, soprando a lentidão difícil da respiração.

aceno-lhes, da anónima transitoriedade da luz que embrulha a tarde.

ninguém nota. um degrau, antigo de séculos, acumula-me.

estou só e é tão grande o peso do céu sobre a casa.

acendo uma palavra pura, uma palavra que seja o respirar de um pensamento

para que a sua ressonância me toque o ombro

ou a minha boca se engravide de milagre.

porém, aresta a aresta , ela esmaga-se contra um silêncio de esquinas pontiagudas.

então, a casa grita e um fio de sangue reduz a flor inicial a um objecto inanimado.

tudo na memória se perfila e é um rio que se move

como um deus triste nos princípios de um sorriso.

- desde quando esta água é substância suicida dos instantes?

nenhum fogo fabuloso, nenhuma harpa no silêncio.

breve, tão breve como a conjugação de um agosto sem aves

eu, nocturna, regresso onde o poema faz sombra.

tela: paulo ossião

2011-05-31T17:05:00.000-07:00

descalcei os pés para te falar.

sabes, mãe, aos domingos a terra respira mais temperadamente o pranto dos homens.

há pombas a sobrevoar a casa, uma a uma, como espadas brandas a baralhar o tempo para que o coração não pare. tu sabes, ainda sabes, que as perguntas me crescem no veneno dos dias comuns, e o barulho que antecipa o desamparo das noites é um garrote clandestino ao trânsito da tua voz. por isso, regresso sempre, como mendigo de luz à casa da inocência. ao pronunciamento dos grilos nas primeiras hastes da luz. e se a teoria do retorno é caso que a ciência não desvenda, o eco do lugar ergue-se aos dentes da manhã para que eu lhe responda, insuspeitamente, sem as alvíssaras dolorosas que a insónia me vai agrafando ao rosto. mas nada flui do coração do desamparo: as cordas vocais estrondosamente pulsantes. as palavras pastosas na memória da boca, longe. longe e tão perto do tumulto rumoroso dos pés descalços nos fetos do pátio. os meus pulsos alongam-se, injustificadamente, na tentativa sempre imperfeita de te tocar. e todos os dias são omissos às pálpebras queimadas. os dias da casa vazia que me apaga lentamente de cúmulos. e todos os dias apareces, luminosamente, como se dissesses que o fulgor das papoilas é um tempo mais breve que o instante em que florescemos. o meu filho ao teu colo, o caule da minha carne que te acompanha a raiz até ao pranto da terra.

deito-me a ouvir-te o coração. e finjo que me chamas para acordar.

tela::gudiol

2011-04-13T05:04:00.000-07:00

…e quantas vezes te ouço chamar

na tragédia vulcânica do meu sono?

pouso as mãos no rigor deste lamento contemporâneo

que lambe o longe.

a minha nuca estremece o chão dos passos gastos na tua face.

são tantos os incêndios que a noite semeia sobre a brandura

e nada se extingue. é de fulgor doente este silêncio.

nos olhos quase mortos de brancura

quando a manhã acorda a sinuosa linguagem da luz

o tronco de uma velha árvore

ergue-se ao magnetismo de um céu já cego.

e o dia espanta-se, magro e descarnado

na austeridade de um azul sem espólio.

o amor guardado numa algibeira rota

semeia o presente de uma voz que se apaga

na intermitência do seu reconhecimento

os rasgões da insónia pontuando a carne da tristeza que se abre às coisas

e eu, pássaro longínquo

carrego a desordem do vento na geografia devoradora do rosto.

se chega a noite e o corpo estremece pelo sexo da madrugada

recolho o corpo encapelado na nudez do mundo:

a mão fria de esclarecida escuridão

em andamento branco na crosta despovoada do mar.

dias e noites, noite após sono

veias inchadas de memória:

alimento de poemas atónicos

a dividir em dois um corpo de mulher.

tela: gudiol

2011-02-27T14:45:00.000-08:00

à alice macedo campos

envelheço com as mãos presas ao lugar de todas as ausências.

não há viagem que sirva como casa definitiva ao nome que as percorre

nem argumento provisório se aos dedos aflitos

só a memória se recolhe.

e não há rosto para o rudimento da verdade.

a palavra que me reflecte para lá do espelho

é a inventada circunstância de qualquer peregrinação

tão triste de anunciações: uma poalha negra

no intervalo que se ergue às minhas pálpebras.

e todos os gritos são pretéritos irrepetíveis

a face esmagada de um anjo do dizível.

envelheço com a boca muda, na salga da palavra impossível

até que se destruam as fábulas.

dobro os joelhos: as mãos de outros dias

como uma brandura atravessada de ruína.

ft: katia ch

2011-02-07T01:33:00.000-08:00

libertas, as palavras surgem como lírios negros.

talvez devesse lamber o medo que chega com a tarde

quando as gaivotas voam em círculos de delírio

sobre o esboço do meu corpo em abandono.

um pouco tonta, a voz que estala sem algemas

não pede razões para a angústia de viver

a solidão de um nome aberto à luz do quase.

e quase sempre é logro

e quase sempre é tarde.

entre o mar e a cidade, refém de uma qualquer probabilidade

adormeço as formas da sombra no movimento imperfeito das ruas

arquivo o grito das aves na demanda de um silêncio que unifique a noite.

venho do longe. de um rio de rosas brancas cansadas de lucidez.

ft: lilya corneli

2011-01-23T16:49:00.000-08:00

seduz-me a ideia de um país de crentes
dizias tu.
estávamos à beira d`água sem saber nomear o rio
onde o nosso corpo afogava.

t: canada

2011-01-09T03:07:00.000-08:00

à gabriela r. martins

preciso das aves para fechar o dia.

imagino o inverno à volta do corpo

os seus dedos brancos, intermináveis,

o frio a mover-se

para dentro, como um lobo a arrastar-se pelas veias

e qualquer coisa insistente,

nocturnamente excessiva,

a deflagrar-se como centelha corrosiva pelo sangue.

a impotência, uma noite ampliada

a dividir-me a voz. os mortos que a cidade carrega,

as ruas, crispadas, com as mãos antigas do mar sobre o nome

e as palmeiras como almas sem pátria

fantasmas negligentes que as águas repudiam.

os passos da sombra agigantam-se sobre a volumetria das casas.

as mulheres, viúvas da alegria, pesam a sina pelo chão,

perturbadoramente

e um som espalha-se como fumo

no eco pobre da guitarra.

umas mãos que me prendem o nome, me exploram os olhos da ansiedade

e colidem com a rota esgotada de um pássaro

- vens amanhã? e eu não digo.

é o dia das promessas expiradas.

imagino o meu rosto dominado pelas chuvas

território absoluto da ignorância,

manifesto sem alineas consistentes

forçosamente branco

dispo-me e deito-me, inocentemente nua,

assim, como se fosse aprender a sonhar.

ft: istván kerekes

2011-01-05T05:49:00.000-08:00

nunca o deserto escrevera a sua sede, dissera,
nenhuma memória trabalha o corpo queimado na saliva de um naufrágio.
e no entanto, as mãos em concha a suportar um vento íngreme no corpo
o núcleo de uma semente fora do tempo
como um poema irreprimível a abrir o ventre.

um vaivém de luas de Janeiro em vigia pelo chão
e um pássaro é sempre um pássaro.
dilatado de luz
polpa de fruto maduro nas cercanias da carne

há fêmeas nesta língua contrária à exaustão dos dias.
multiplica-nos eternidades nas correntes espasmódicas das marés
geme versos guardados de um poema por cumprir às tuas mãos.

nunca o deserto escrevera a sua sede, dissera.
uma língua a doer, inconfessadamente,
rosa e carne aberta à noite
osso e árvore a nascer uma ausência de ti.

t: lempicka

2010-12-20T02:35:00.000-08:00

das metáforas que me vão sovando os dedos, apreendo a desalinhada tessitura que alimenta o opaco circular do sangue sob a pele. encontro aves. ambíguas. desajustados asas na planura da extensão deste céu aberto sem referências cardeais. e um chão sem prodígio. delírios de enxofre onde o mundo cava olhos sem regresso. sem portes grátis, a vida é quase sempre uma viagem de ventos deserdados. um dia é o norte e um pulmão de febre a uivar nos pulsos, o outro é oeste e uma artéria de insónia em golpes feridos de lucidez.
e eu, que me desfaço em renúncias, descanso o olhar possível de uma cidade de neve a progredir no corpo. viro-me a sul. no resguardo da tardia infância dos sentidos. refaço-me de noites onde acolho os seus ombros mordidos e nus. desmesuradamente nus. deslumbro-me então com o arco íris onde o silêncio adia as sombras de um pinheiro desencantado sobre o branco e invento um corpo aberto e inteiro ao reencontro. no exacto momento em que me multiplicas de sede..

t: gaudio

2010-12-17T08:51:00.000-08:00

ao rui almeida

onde te abrigas? perguntavas.
eu dizia-te que as coisas se multiplicam
como matéria palpável de uma pele de espanto.
nela me deito e faço a cama do prazer em noites sem agasalho
com o embalo dos incêndios que me vão iluminando os dedos.
e se uma árvore me possui com os segredos dos pássaros nocturnos
que alimentam a minha sede, faço-me margem genésica de um rio
deixo crescer heras seculares e é a alma de um verde
que me sustenta os ossos em pastoreio para um desembaraço das sombras.

onde te abrigas?
- do desassossego dos teus olhos
faço um alfabeto a duas mãos e nele interdito a minha fome.
como vês, acumulo o sul à respiração dos dias
e dos tempos de nudez se faz um colo com música de Schubert.

ft: karen hollingsworth

2010-11-15T00:49:00.000-08:00

a ti, que imagino serena, regresso sempre, no verbo mais líquido

(..) e eu, que um dia te disse que a felicidade é coisa simples que se arquitecta no olhar da luz, desisto da artéria da manhã onde cansei a ilusão e o alinhamento criterioso do que vai caindo com o sol dos poentes sobre o pomar. e entrego-me. maré sem lua e mar - chão, onde os barcos são viagens nocturnas sem guião ou qualquer história que ainda lhe sustente o enredo, acrescento-me em dias febris como se a febre fosse a corrente que me sustem a sede. feita de sombra, raiz e nervo, albergo as noites sólidas que me vão comendo a pele. dolorosamente, como tu dizias, no caminho abandonamos ninhos onde descansamos o cansaço e ferimos as asas no entusiasmo do voo. esqueceste, na tua própria dor, que tudo o que nos habita é a severidade da memória e nela emparedamos as certezas com uma rosa de silêncio sobre a pedra.
não me leves a mal, mas agora que te dou razão, - a saber que a vida é um sopro de destino que trazemos ilegitimamente aprisionado à língua, do tanto que me nasceste e que me é o único logos, espero a palavra decisiva que explique a contenda que me (in)suporta o desejo de somar metáforas à obscuridade de existir: um nó cego de nervuras. e o que não é cama nem enxerga onde estender a lucidez, é apenas a sobra de quistos, quase antigos, onde a dor ainda lateja como verme vivo.
a virtude da vida consiste, apenas, no aceitar que estamos vivos? e se me abandonas, definitivamente, à invasão míope que entope o olhar com que respiro?
outra coisa mãe: arranquei as urtigas do quintal. um destes sábados podo as árvores.

t: gaudio

nota: circunstãncias afastam-me daqui algum tempo, mas o meu abraço a todos permanece inteiro. voltarei... :)

2010-11-07T12:03:00.000-08:00

à graça pires
ao luís milheiro

viajamos sem fronteiras.
atravessamos todas as possibilidades
na raiz do livro mais branco.
magoadamente
escrevemos-lhe poemas apressados
flores que morreram antes das palavras venturosas
e partimos para a montanha do lado esquerdo do sol.
cheios de sede nada dizemos
que acrescente luz à sabedoria dos homens
não nos fica sequer o lugar para o eco impossível do adeus.
à guisa de epitáfio
assinamos com rubrica a nossa sombra.

ft: josé sanches parrales

nota: circunstãncias afastam-me daqui algum tempo, mas o meu abraço a todos permanece inteiro. voltarei... :)

2010-09-12T07:12:00.000-07:00

sempre quis mais que viver sob um céu de colheitas breves
e tudo se resume ao febril gesto inaugural:
depressa esquecemos o estalo da luz sobre os ossos.
em parágrafos sublinhados redijo o itinerário nómada que nos cruza de abandono
na renúncia de qualquer convicção que incendeie vultos no meu sangue.
deixei no princípio da memória o corpo cansado de aves infelizes
quando sitiadas de silêncio no ardor da respiração.
um dia julguei existir na cintilação das certezas:
um inocente traço de giz a rasgar oficinas do azul
uma voz clara de fabulações sobre a doença dos dias.
desabito-me agora. como quem se acerta ao tempo de ser estrangeiro no seu hálito
próxima de um pressentimento de mudez absoluta.
a ilha que foi a minha voz colou-se à eternidade de coisa nenhuma.
assumo a memória das interrogações pretéritas: pergunta quem sou.
e deve ser este o futuro: persistir como um país obscuro.

ft: desconheço o autor/retirada da internet

nota: circunstãncias afastam-me daqui algum tempo, mas o meu abraço a todos permanece inteiro.

2010-07-15T09:33:00.000-07:00

desenha-se um corpo na precisão de uma cidade.
anónimo, como os verbos vazios onde os nomes se curvam
à exactidão das mãos contra as quais envelhecemos.
descobrimo-nos reduzidos a uma voz transfigurada
onde o medo obedece à voragem de uma espécie de veneno sobre espelhos.
de nadas é o lugar do futuro que rebenta sob estigmas
e se cola à pele como um luto ilegível.

o mar devolve-nos à desatenção do branco
e legendamos um sono que alastra em círculos
a iludir a pulsação da noite.
a meio caminho o desapego do céu.
dormimos como a sombra do amor sobre as paredes.
a existir no corpo que a ninguém pertence.

tela: klimt

2010-06-22T15:05:00.000-07:00

escrevi as horas todas dentro do corpo.
as mãos, vagarosas, como pretexto de chegadas.
julguei dizer-te que o relógio do tempo lança à cinza
raízes minúsculas de um coração tangente ao mar
mas o golpe de uma asa é uma lâmina
que se lança à pele sem o aviso dos comboios.
cerro os olhos a orientar a confusão
ao dizer o gesto simples que pesa à luminosidade
do amor: as mãos cheias de susto rente à bússola da solidão.
nada se revela a escrever um rosto.
guardei tudo o que possuí.
e tudo é água. e membrana que reveste a costela de um pássaro.

tela. marc chagall

2010-06-13T04:36:00.000-07:00

refugio-me nas palavras pronunciadas sobre um corpo em fuga.
qualquer manhã serve à confissão dos vestígios que a noite lega
silenciosamente quando escolhe um recanto para morrer.
nada deixou de um antigo fulgor de mãos inocentes
nem sinais onde intentar outra respiração.
nenhum nome na boca. nenhuma cintilação largada de mundo.
apenas sede. e a imolação do pensamento.
com a língua das histórias infelizes
costurada à pele. regressamos tristes para mais uma noite legível
carregados de pranto na sólida memória das viagens.
iniciamos a marcha definitiva a construir o corpo do esquecimento
na corrente incansável dos rios.
os braços longos como margem das ausências.
um sorriso a morder-se a si mesmo:
a explicação incompatível de estranhas pedras de sangue.

t: j. pomar

2010-06-03T09:31:00.000-07:00

todas as noites restituo ao silêncio as rosas do teu corpo:
nenhuma estrela acende esta casa tão alta
onde escondemos palavras envergonhadas
em lençóis de solidão.
saímos vulneráveis e nus
para os ombros da luz com o choro das aves nocturnas
a revelar as mãos retalhadas da sua imobilidade.
envelhecemos, quase sempre, na perturbação comum dos pássaros
quando as memórias do pólen os confunde.
à porta - no estilhaço da claridade
a voz cai, estranhamente nítida
quando o corpo se dobra à origem da palavra
e nos perguntam : - porque morrem as rosas?

ft: paulo s.

2010-05-25T14:25:00.000-07:00

trazes-me uma voz a acontecer longe da anunciação dos anjos.
da pele que ainda respira
entrego-te o nome e a cumplicidade da saliva.
o sol adormece devagar sob o Outono dos dias
e nós que somos breves sobre o chão
recapitulamos gastos passos no edifício da tristeza
que de quando em vez abre uma janela ao mar:
pobre remendo no rumor hemorrágico do poema.
e se nada me atravessa o corpo
que pedra vai florir sobre os abismos?
esqueci como voam as aves.
no fundo de todas as interrogações
as vogais traçam inquilinos de uma casa em ruínas.
penso - muitas vezes - que a morte se anuncia como desastre
em qualquer curva quando as palavras circulam abertas ao pensamento.
infinitamente lúcida
a noite diz-me que é ilusória a passagem do teu corpo no meu sangue. cristalizo o desassossego da luz:
só uma canção triste me inquieta as mãos.

t: klimt

2010-05-18T16:01:00.000-07:00

às vezes falamos de um barco
e de uma língua que alastra à profundidade do azul.
dissolvem-se as trevas
recebe-se a luz com o deslumbre de um parto.
em sobressalto a água exulta
para que o corpo realize o mistério do mundo.

mas a noite chega carregada de enigmas
e um arpão na boca

então a voz sibila dos milénios
os séculos da dor
e os dedos são rastos negros
como mastros
envelhecidos.

às vezes falamos de um barco
e é só um barco.
ao desfalque do olhar
exalamos a cronologia do corpo
e prometemos:
amanhã acordo cedo e remendo a vela antes dos prantos.

t: v. skrypka

2010-04-20T14:42:00.000-07:00

acerto o corpo ao vagar dos desertos.
escrevo agora como quem sabe que o dia se esgota
antes da confissão que arde a tarde.
devagar digo a passagem da luz
para aceitar o sacrifício das árvores
quando os pássaros são destinatários tristes a confundir-se na razão das sombras. chego ao lugar reconciliado ao desassombro
onde guardo o rosto cego. mais longe do milagre.
sem ouro nos bolsos digo amor
a dizer a brutalidade das pedras
e ninguém nota o fio de sono que me atinge a voz:
os barcos fazem-se ao mar já perto da morte.
vês?-alguém me diz- está a chover!
então lembro que só nos despedíamos depois das chuvas.

foto: k. Ch

2010-04-13T09:52:00.000-07:00

ficou vazio o teu lugar ao lado das minhas certezas
__ os regressos são feitos de tanto longe
sempre que a noite cresce
desamparadamente

com água nos pulmões
talvez adormeça e repouse as mãos
como uma rosa empurrada contra a sombra
ou cegue
bruscamente
com uma alucinada visão de pássaros

foto: a. desconhecido ret da net

2010-04-05T02:54:00.000-07:00

quando cai o pano sobre o ruído do dia
um astro colide na têmpora da terra.
inocentemente
desce a rua
aberta aos presságios da cidade
__ uma mulher de branco
cruza-se nas pálpebras da noite.
traz com o sopro do mar
a história dos amantes
e um ensaio de dedos
terrivelmente abortados de escuridão.
só os olhos refulgem:
incessantes recados
na amantíssima relação das sombras.
é uma mulher a esvair-se de branco
à procura de um leito de poeiras para morrer.

foto: autor desconhecido ret da net

2010-03-23T13:38:00.000-07:00

não regressarei à lei convulsa da cegueira.
pertenço por inteiro à flor que explode nas ravinas
e se agita como crina incendiária.
neste corpo insano e tão urgente
atravessado de um pulmão tremente
recebo-lhe o estrondo
o sangue a planura o lago

possui-me.
desamparadamente
entrego-lhe a desmesura a revelação
o rastilho louco das metáforas.

parto com as últimas chuvas
no galope da loucura
__ a cama ainda desfeita

e se ouvirem estalar o vento
como se todas as dores
pesassem as manhãs
não ousem falar da minha morte.
serei ainda que deserto
inocentada de medos:
vagabunda língua na enseada de um cacto.

foto: h m pires de sousa e katia ch.

2010-03-12T14:35:00.000-08:00

pouso no silêncio
como uma árvore de outono
finjo adormecer o coração

no susto da noite
as palavras são dedos insurrectos
dentro do nosso exílio

reduzo-me à pronúncia
de um dialecto mudo sobre o mundo

na nudez inocente
é tão lento o instante de um pássaro
com odor de fêmea!

foto: katia ch e a. araujo

2010-03-03T15:54:00.000-08:00

disseste:
falha a pontuação nesta página onde adormecemos calados.
eu dizia-te que o amor é um alfabeto pequeno
na antologia dos dias em que morremos.

e quanto mais abreviavas o texto
mais os meus dedos sangravam

perto da nossa boca
só as coisas secretas se fizeram amores perfeitos.

foto: m.josé amorim

2010-02-23T09:13:00.000-08:00

sei de um poema
que nasce no peito do vento
cegamente violento

tem na boca
a bárbara armadilha do lume.
um sangue que se move
e corre
corre

uma pedra de ruído

o núcleo absurdo de uma intempérie de vozes
e foz de flor que desabriga um sal
impossível de harmonia

pássaro
desenfreadamente louco
e cego

preso à interrogação do rosto
verbo e pátria onde o vento chicoteia a língua
adversa ordem
que lentamente me fuzila

foto: martinho fresco

2010-02-14T08:14:00.000-08:00

entre dois passos
dividimos a sombra
sob o tronco da noite

vagabundos de nós
regressamos do medo
para o princípio do mundo.

profanadas mãos:

um coágulo queimado
pretérita luz
sedada no estertor do frémito.

que nome dar à febre das rosas
quando a terra se esteriliza sob as unhas?

foto: rattus e celio abreu

2010-02-01T16:13:00.000-08:00

a água treme na boca do vento.
do silêncio do mar
extraio o essencial:
a molécula flutuante onde desabam revelações.

a pressentir o morro dos pulsos
a memória contrabandeia-se de palavras.
vertiginosa
mente.

recolhe-se-me a rebentação do corpo.
para que nada perdure
na marginal luz
do que se ousa segurar nos dedos:
a breve ardência de uma voz consumida de luas.

foto: iva e roger spock

2010-01-24T13:59:00.000-08:00

já nada se pode repetir.
dizemo-nos com a vaga memória de uma boca
mordendo a inquietude dos dias.
e partimos. rostos efémeros sem lugar certo onde existir.
só as mãos são cais abandonados onde aprisionamos um naco da noite e
a tardia esperança de uma estrela fabulosa.
rendemo-nos às monções .
vergados ao espanto do transfigurado
os olhos rasgando a derradeira genética das coisas que perderam o nome
a vã tentativa de celebração dos dias sem pavio.
aqui e além uma palavra que arde
e nos transgride. a inocente nudez dos ocasos.
dizem-se revelações como se o catálogo do mundo
ou todas as coisas já esquecidas.
uma voz peregrina ao coração das pedras.
___ o que vem lá com este assombro de relâmpago?
e são pedras em fúria o remate das perguntas.
oceanos em fuga. tropeçantes como ébrios.
a voz mergulha no ênfase da noite:
a profunda descrição do silêncio.

só a noite se repete
o coração ao meio de uma cidade inteira de melancolia
___ e o meu corpo tão cheio de silêncio!

foto: philippe mougin
e xavier ray

2010-01-17T03:07:00.000-08:00

se soubesse escrever a matéria do silêncio
dir-te-ia de uma língua demente e excessiva:
a feroz biografia das contradições da luz
a agigantar-se contra os lábios.

foto: federico bebber

2010-01-04T16:03:00.000-08:00

esculpo a sede: nenhum desígnio será a falência de um astro.
a vertebrar uma rosa tardia sob o corpo
há a distância inconfidente
desde o princípio do espanto
ao arquejo final de uma ave no país das chuvas.
há quem me diga que nascemos fora dos sonhos
e toda a largura do corpo
é o vazio integral onde nenhuma estrela pousa.
digo-lhes que ao corpo de uma lua
reserva-se a projecção das árvores e a multiplicação da luz.
o tempo
é uma fronteira improvável para deter as águas.
haverá sempre uma seiva de maré inconsentida
a redimir a sede: uma fonte nascendo
na jugular do silêncio.

foto: luís gonzaga batista
e jorge coelho

2009-12-27T13:34:00.000-08:00

um dia
não haverá uma palavra sequer que fale de nós.
muito tarde saberemos como a frio consumiu a tenra seiva
que nomeia o nome das coisas.
só o silêncio vingará como saliva proibida.
falsos profetas dentro das sílabas
no centro de uma voz que não foi tocada
seremos filhos de uma noite sem verbos
__ é a lua uma casa doce onde se possa morrer?
em ciclos que empobrecem o calor do sangue
procuro dar à luz a tangente asa de lume
onde arder o corpo no arquejo dos amantes
ou uma rosa ilícita onde descer as mãos.
uma pele cúmplice
ou um tempo de desígnios
em que erguer as pálpebras coincida com a vida
para que me digam do amor: eterno iniciador da fome
de uma língua plena onde nascer.

foto : autor desconhecido. ret da net
e p. césar

2009-12-21T17:05:00.000-08:00

órfãos
mendigamos ao céu o código de uma estrela:
um ventre redondo onde semear um campo de lírios.

e nascemos nus.

os lábios de veludo contra a neve
e a lucidez de um cabaz de frutos loucos
a esterilizar a voz.
uma asa aguda corta o renque de luz
o ímpio desterro é o berço onde o corpo adormece.
caos e orfandade
um pulso carnívoro a devorar o milagre.

assim nascemos da humidade da noite
com uma genética fome nos olhos
e a absoluta cegueira das mãos

e nascemos nus
rosas brancas com um corpo de incêndio.

a todos
um Natal redentor. de pródiga luz

foto : autor desconhecido. retirada da net
e Anunciação de Bento Coelho

2009-12-14T13:44:00.000-08:00

sou cúmplice de uma pele antiga como a água:
não sei falar de ti sem que se dilate a gravidez de um rio.
pergunto como se desfaz a memória das mãos
quando a terra é um vulcão a abrigar a melopeia das aves.
inclino-te sobre um fogo repartido que ainda me arranha o corpo
para reconstruir-te de silêncio no descalabro do frio.
e assim como se prendesse uma palavra vagabunda
vou segurando a tua voz no final de um verso longo.
de quando em vez reconheço-te como sinuosa sombra
presa fácil de um rumor de fogueira antiga
que insistentemente transgride o pousio do meu corpo:
o lugar mais nómada onde hoje a noite queima.

ft: duarte. s e ana rita vaz

2009-12-06T03:31:00.000-08:00

ouve:
o meu corpo adormece no que sobrou de pequenas sílabas.
nada digo que exceda as mãos possuídas de noite.
entre o credo e a confissão
o esquecimento é uma lua de chuva
que se dá à direcção caprichosa do vento.
sei-me longe das margens
da voz que me trazias nas manhãs para nascer
quando ainda não sabia que o destino das aves
é a ferocidade do sol e um país no exilo das línguas.
o eco é uma ferida na atracção dos espelhos.
um dia dar-me-ei ao silêncio mais profundo que emana das águas
e serei sua amante. cativa do sal que cristaliza a carne
serei do mar as líricas vogais de marinheiros sem porto.
dir- me-ás que o rio é uma canção triste a um caminho tão longo
mas tu não sabes ainda da água que se prende à minha sombra
como uma árvore onde a noite é mais perfeita.
e deixa que te diga: como morcegos contra a luz
um a um morreremos
com os incêndios do céu.

fts: carlos vicente

2009-11-29T10:02:00.000-08:00

na infinita parcela do amor
só um instante
ocupa o fulgor do deslumbramento.

para que os lábios
esqueçam o pronunciamento da mágoa.

fts: pereira lopes/ marcelo marques

2009-11-22T03:34:00.000-08:00

à Graça Pires

importa a palavra.
e as mãos
alagadas de margens
as aves atravessam-nas a estremecer o olhar.
cúmplice
um silêncio vadio é princípio de todas as árvores.

maior
o símbolo das asas
a incidir sobre as águas.

ft: m.p.pereira

2009-11-15T04:53:00.000-08:00

carta para além das estrelas
( é onde tu moras, não é?)

ontem não te falei, eu sei. não te sinto triste à negação dos diálogos. tu sabes, sempre soubeste, que a minha voz tem coisas de menina quando se nega a escrever os picos mais altos da noite ou os danos escuros no chão. ficas parada, a olhar-me com esses olhos de mundo e uma asa estendida a prevenir a espessura do meu sangue.
dos teus onze filhos, sempre me soubeste os olhos mais acesos, os lugares da inquietação, as peregrinações feitas de sede, as escarpas que se abrem nos caminhos, como facas.
falamos quase sempre deles _____ cuida deles, disseste, a ser asa escrevente. ou sobrevivente caminho de promessas. feitas lei. enlacei as mãos ao coração do teu silêncio e ousei os caminhos mais maduros da lucidez.__ vês que fui capaz? às vezes o vento sopra forte a confundir-me o mastro. a tentação das sereias é um chamamento lírico que me arrasta até o fundo, mas a tua voz antiga ___ cuida deles, soa com a orientação dos mapas e encho os bolsos do alfabeto inteiro que me ensinaste, a esculpir a pedra onde o teu rosto é uma casa.
ainda receio as pegas que me anunciaram a tua morte, os labirintos do medo que se escondem pela pele, mas o pinheiro dá-me a condição das aves para amanhecer os dias aprisionados de voragem das cinzas e escrever outros destinos à vigília das manhãs. rego o entardecer do corpo com as memórias do único fogo que me mostraste, também ele a escrever a dor no caminho nocturno dos barcos.
talvez seja mesmo assim: o caminho dos pássaros é o destino do silêncio maior das águas.

foto: sdm

2009-11-10T12:26:00.000-08:00

cartografo o teu corpo na memória intransigente das sílabas.
a mão demora-se-me sobre os lábios.
ouso tocar-te: a revelar o coração como quem lavra a terra
a afastar as aves infelizes da tua pele.
ainda não te havia pronunciado
e o deslumbramento da noite
fez-se esta tremura de silêncio
como se fosses um destino ferido
à mínima movimentação dos dedos.

ft : el paso

2009-11-02T10:47:00.000-08:00

conduzo um diálogo de sombras
um louco mapa traçado de alegorias:
as mãos adormecidas como signos breves
a pele triste ao abandono do riso
e por fim o teu olhar ferido com a brandura da morte.
que força nos gravita para a memória do vazio?
cúmplice do abismo a tarde fere-me a carne
com o peso dos teus escolhos.
amarrada às raízes que me desertificam os olhos
a proximidade da noite é essa hora de ponta
onde o teu corpo me atinge.

ft : autor desconhecido / em baixo: marta ferreira

2009-10-25T11:57:00.000-07:00

estalo essa rubrica que se fez espanto no meu corpo
depois, deixo o vento viciar a embriaguez
que ficou dos frutos doces sobre a pele
e escrevo um pulmão novo sobre os lábios.
marco a distancia que interdita o teu corpo à insensatez das minhas mãos
e como se fosse feita de barcos
recolho a luz embaciada de outras luas
para queimar as noites mais antigas
onde um rumor de fogo a sul adormece a ousadia de outra rota.

fts: mário rocha e marta ferreira

2009-10-18T01:28:00.000-07:00

segreda-me
com a música dos dedos
a transparência do vento
quando embala os instantes do amor.
deixa que a noite respire com mãos de lua
a curva do meu ventre.

e trémulo
invade o meu corpo
com as febres de Outono.

ft : erg chebby

2009-10-08T16:02:00.000-07:00

quando a noite me restituir o silêncio sem rosas do teu corpo
com estas mãos de terra escreverei a foice sobre as águas
onde ancorei um dilúvio de ilusão.
as pálpebras de antigas madrugadas
falar-me-ão da doçura que mergulha o esquecimento
e dos caminhos onde envelheces lentamente.
depois saberei que nenhuma palavra guardará a tua imagem.
dir-te-ei: olha meu amor
a noite abriu-se na queimadura dos dedos.
vê como emudecem as nossas bocas.

ft: paulo ossião

2009-10-02T14:22:00.000-07:00

apago os dias incendiados
o gorjeio ensandecido no rasto da tua boca.
reescrevo quase tudo.
a noite agora traça vínculos uterinos no meu corpo
com o sangue de uma folha que me cai no colo.

o outono cresce
como um sono premeditado:
derradeiro regurgitar dos pássaros.

ft ana almeida s.

2009-09-25T17:02:00.000-07:00

tinham-lhe dito que a alma era uma casa com janelas verdes.
ela sentava-se a bordar letras na ternura de equinócios
quando a casa adormecia despida e branca
à espera de um outro lado na geografia da noite.
ao toque das três badaladas
um relâmpago sobre o prado.
ele chegava com as mãos agridoces
cavalo selvagem no dorso da insónia
derrubando quixotescos moinhos com uma espada de prata
e todas as palavras ferviam .
como uma voz que acordava do sono.
a noite transpirava o sumo das estrelas
rebentavam marés na quilha dos barcos.
a noite era uma variação que saía da pele
entre um poema de Rilke e uma nota lancinante de Creep…

que nome dar à noite deste rosto
a esse poema desfeito?
__a gramática é uma memória entre os olhos
quando a chuva chega e se desencontra do fogo.

é tarde na eira de todos os verbos
na bússola que indica o rumor dos ventos sobre o mar.
arruma lentamente as metáforas na rota indecisa dos barcos
com um manso choro de búzios
ou um queixume de sereia prisioneira de fábulas
e deixa à redenção da noite o trajecto precário da luz.

ft: joão p redondo

2009-09-16T20:20:00.000-07:00

_______

pensava:
crescemos dentro da noite
enquanto os bichos se alimentam.
sentava-me no cais para um derradeiro adeus
dizia sempre: o último!
e a força da manhã recolhia-me o gesto
na lentíssima corrosão dos dedos.
somos uma luz breve
[repito-me ainda
tão breve
que entre um cais de chegada e um apito de partida
nos tornamos fictícios.
fecho os olhos a esta claridade insustentável
a mão suspensa num movimento do quase.
perdida a determinação de te seguir
nem o mar sustenta a crença:
se olhasse ao longe a entrada da barra
veria os barcos rasgarem-se de lágrimas.

ft : anke merzbach

2009-09-08T10:29:00.000-07:00

_________

demoro algum tempo. um pé à frente
outro indeciso
cautelosamente.
pensar o gesto
que me afastará o tempo do fogo
é adormecer a memória à luz das águas.
cúmplice, só a mera passagem embrionária
de uma brisa
ousará tocar-me as pálpebras.
em definitivo
há a incalculável matemática do luto das palavras
e um silêncio que cresce dentro de si mesmo.
nem sei se é preciso algum passo mais,
ou se a vigília de uma noite de lua cheia
bastará para explicar as penumbras de Setembro.

ft : judith tomaz

2009-09-01T14:59:00.000-07:00

_______
_______________

tocar a noite
e o seu silêncio sacro
cognitivo dos instantes.

ser pérola
em mãos relâmpago
a florir os tumescidos seios da madrugada.

atingir o imponderável momento de ser luz.

ft: carlos silva

2009-08-24T04:50:00.000-07:00

______

:::::::::::::::::::::::::

porque há um azul mais fundo
laboriosamente escrito no meu corpo
confesso-te os vestígios da saliva de um pássaro.
a ternura adiada nas minhas mãos
é a preservação das árvores
que se curvam sobre si mesmas :
as sombras de uma memória de sol
no labirinto inseguro das aves
ao reconhecimento dos ninhos.

ft : susan marques

2009-08-17T00:41:00.000-07:00

__________

esta manhã sobra tudo de mim
ou nada me cabe.
talvez a noite
com a usura do seu casaco longo
tenha ancorado como um passageiro no meu corpo
e derrube os intervalos da febre.

sei que as aves podem ser ondas
nas fronteiras de outras mãos
mas é tarde na minha voz para nidificar outro nome.
neste parapeito onde descanso os olhos
há um desfocar súbito do futuro
que reforça a teoria de Heráclito :
a água passa e nunca lambe as mesmas asas.

ft : artur bual

2009-08-09T02:30:00.000-07:00

:::::::::::::::::::::::::::

apenas eu
e tu
esse tratado de morte consentido
que um dia foi lavra
sede
permuta de asas.

este pedaço de terra
nenhum lugar florescendo.

anónimos
desta memória das chuvas
tu e eu
apenas um página
subitamente ferida
da confissão das aves.

ft : vic vincenty

2009-08-02T09:44:00.000-07:00

..............
__________________

a noite crescia
eu escrevia.
a noite falava pelo silêncio das árvores.
lado a lado a respiração e a sombra
a colheita da luz nos pulmões de julho.

o meu corpo apreende a voz deste lugar
a soma singular do fogo e do silêncio.
e a noite amamenta-se das minhas mãos
como um pássaro que se suicida na vertigem do seu voo.

ft: judith tomaz

2009-07-26T01:17:00.000-07:00

... à Graça

tu dizias:
___o sol é uma fogueira a arder
eu dizia:
e a lua tem cavalos brancos mãe.
___filha não há cavalos brancos no céu.
eu colhia papoilas para guardar no livro
que falava de um monte de vendavais
a descobrir que a lua era uma mulher vestida de sombras
e que os cavalos brancos eram as mãos da minha mãe.

ft : desenho de paulo ossião

2009-07-20T00:32:00.000-07:00

.......... ______
_______

abro o peito à flor lilás que o teu nome deixou.
lembro alguém dizer que o amor é um instante.
deve haver dentro das coisas uma lembrança de sol
uma nesga de sul que a parede mais a norte não engoliu.
então fecho os olhos para te sentir na espontaneidade das mãos
ou nesse silêncio estendido que os olhos vão escrevendo.
mas chove. e o dizer-te exacto é um incoeso trilho de semânticas.
a noite é um réquiem sobre o coração.
__ longínqua a oração que já não sei pronunciar.

ft: umair ghani

2009-07-12T13:24:00.000-07:00

______
____________
a noite há-de chegar
sem que as estrelas doam.
talvez então te legue a verdadeira medida de cada momento.
por agora ouço o tormento dos búzios
os corais em delírio
e um violino feroz que os peixes arrastam nas ondas.
a noite há-de chegar e erguer um osso de silêncio
que arrume o que tudo arde
um sítio que concentre a eternidade.
há-de chegar uma noite
com os braços largos e uns olhos de lobo.

ft: olivia

2009-07-05T03:13:00.000-07:00

__________
::::::::::::::::::::::::::::

escreve as mãos para reconhecer a casa.
as palavras penduradas numa rigidez definitiva.

ajoelha-se
nos meandros de uma réstia penitente de luz.
o rosto infinitamente longo
onde explodem todas as aves.

ft : marta ferreira

2009-06-28T03:31:00.000-07:00

_______ :::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

não digas nada
já esquecemos
a substância da palavra.
o corpo é uma sílaba indizível
se as aves perdem o rumo.

adormece na anca
da minha noite
ou rasgas-me de um silêncio de oiro
que atravesse
[definitivo
a minha solidão.

ft : modigliani

2009-06-18T01:52:00.000-07:00

...................

às vezes as flores abrem-se tão tristes
ao zumbido das abelhas
que o sol se exila
como uma ilha pronunciada.
e o poema

[prisioneiro

não consegue respirar.

ft : autor desconhecido

2009-06-13T09:18:00.000-07:00

[13 de junho de 1888]

::::::::::::::::::

maior o mar do meu país.
insubmissa água
na boca dos poetas mortos.

"Quem pudesse gritar para despertarmos!

Estou a ouvir-me gritar dentro de mim,

mas já não sei o caminho da minha vontade

para a minha garganta."

. . .

"Cumpriu-se o Mar, e o Império se desfez.

Senhor, falta cumprir-se Portugal! "

Fernando Pessoa

ft : desenho de autor que desconheço ret da net

2009-06-05T14:50:00.000-07:00

................
_______________

recompostos de vento
surgimos do sinuoso obscurecimento.
trazemos uma matéria espessa colada às lágrimas
o embuste que embacia os lábios
e um rosto como um adeus
alongado pelo salitre do mundo.
pousamos o indecifrável nome das coisas
sequer a razão das fugas.
afinal quem fomos o que somos?
nós que um dia decidimos a trajectória dos passos pelos sinais do azul
obstinados no caminho onde os sussurros são mais cúmplices.
perseguimos a verdade de coisa nenhuma.
como companhia a incomensurável solidão das árvores
quando o sol se inclina com o peso das mãos cheias de febre.
quem somos se não sabemos regressar ao riso iluminado das crianças
à geografia de uma pátria que julgámos eterna?

recompostos de vento
surgimos para o lugar de nadas
as pálpebras cansadas de corpos invisíveis
até que a terra desperte de um doentio sono.

ft : kay holtmann

2009-05-29T04:06:00.000-07:00

...........................
________________

sobre as fugas digo-te:
equilibro silenciosos olhares
sustentando os pés numa voz rasgada de pressentimentos.
simbólica é a flor branca do quase
a que resiste nas mãos
a que insinua os lugares no peito raso de segredos
a que um dia demos abrigo.
sei que as cidades vão ardendo
[também a nossa
ficando desertas e estéreis
um ventre vazio de uma água mãe de possibilidades
e tudo decresce até chegar à mingua
que suspende as coisas do seu corpo.
resta-nos a lucidez suplicante dos pássaros
esse gorjeio compulsivo que ainda suporta o sofrimento.
ironia? recomeço cada manhã com a estranheza do canto dos inícios
quando sei da condenação à morte
com a mesma certeza de termos existido.

2009-05-22T00:04:00.000-07:00

:::::::::::::::::::::::::::::::::

deito-me nele
acaricio-lhe os ângulos.
e no instante exacto do amor
evado-o de todas as sombras
para que as aves adivinhem o azul
e a seiva das raízes o inunde de fogo.

porém
uma mão embrutecida de noite
caminha pela luz
e cospe cáusticos ventos
sobre a migração dos pássaros.

o poema tomba em silêncios marginais.
nu. tão nu como a tua pele.

ft : mulki eiszeit

2009-05-15T02:00:00.000-07:00

___________

:::::::::::::::::::::::::::::::::::

ft : desenho de autor desconhecido_ enviado por mail

2009-05-06T03:56:00.000-07:00

________
_______________

ft : joão carlos s. ramos

2009-04-29T04:06:00.000-07:00

_______________
. . .

ft: j carlos da silva ramos

2009-04-22T01:26:00.000-07:00

:::::::::::::::::::::::::

ft : c. serra

2009-04-15T04:46:00.000-07:00

::::::::::::::::::

ft : c. serra

2009-04-07T01:44:00.000-07:00

_________________
______________________

. . . e os amores que nunca foram?!
ft : oana cambrea

2009-03-31T05:11:00.000-07:00

:::::::::::::::::::::::::::::

ft: Zeca

2009-03-24T16:12:00.000-07:00

_________________________
__________________________

pt : Otto Rapp

2009-03-19T03:16:00.000-07:00

_________
_________________

ft : rattus

2009-03-10T08:29:00.000-07:00

________________
____________________
ft : desconhecida

2009-03-04T02:26:00.000-08:00

________________

.
ft: anne julie aubry

2009-02-24T10:56:00.000-08:00

a isabel mendes ferreira

Piano

http://mendesferreira.blogspot.com/

________________

somos animais que segredam uma noite impossível de dizer.
a escrita inacabada que o des amor articula no rigor silábico de um texto.
nómadas, pernoitamos nas asas dos poetas a sangrar um canto para encontrar o rasto secular da voz. mas não há eco desse absoluto da infância. na cinza que coalhou o cosmos só a solidão de um astro é o corpo incandescente do silêncio.

img: Ruslanka diev

2009-02-19T17:32:00.000-08:00

__________________

Foto: carlos m tavares

2009-02-15T09:49:00.000-08:00

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Foto: rattus

2009-02-10T03:29:00.000-08:00

Foto: tirada em Florença
ao trabalho pt no chão por um artista de rua

2009-02-06T05:29:00.000-08:00

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Foto: m. isabel batista

2009-01-30T14:45:00.000-08:00

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Foto: Paulo A.

2009-01-27T04:36:00.000-08:00

2009-01-21T16:21:00.000-08:00

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Desenho : autor desconhecido

2009-01-15T05:20:00.000-08:00

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______________________

à Graça Pires

http://ortografiadoolhar.blogspot.com/

Com o silêncio a superar a voz
impões a respiração aberta à geografia da sílaba.
imbuído de silêncio muito branco
um rio
e barcos de assombro a escorrer a pele
como as águas cicatrizadas da cascata.
tudo se presume como um bando de aves
no final da voz entumecida das marés
quando os pretéritos já são velas
entre as sombras e as águas.

recolhida à grandeza de palavras tuas
espanta-me a vontade de perguntar
______ em que ventos geminaste?
em que luzes
em que fontes
em que mares de fogo te banhaste?

em mim a primavera já foi ontem
e neste janeiro frio o segredo do meu riso
é ainda a memória das ondas
na eternidade apaziguadora do teu verbo.

e
[prometo
do rumor gasto das minhas mãos
abrirei o azul da utopia
ao voo das garças abatidas pelo céu.

Foto: marion iordache

2009-01-10T08:31:00.000-08:00

__________________

Foto : natalija kundzinovic

2009-01-03T08:17:00.000-08:00

Foto: retirada da net, desconhecendo o autor

2008-12-29T01:32:00.000-08:00

________________
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Guernica de Picasso

2008-12-20T07:35:00.000-08:00

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Foto: Michael Schlegel _ manipulada

2008-12-12T02:06:00.000-08:00

Foto: Kay Holtmann

2008-12-07T02:22:00.000-08:00

Foto: Rodrigo Torres

2008-12-03T01:54:00.000-08:00

_______________________

Foto : autor desconhecido

2008-11-28T00:20:00.000-08:00

___________________
Ko Tom

2008-11-24T01:59:00.000-08:00

Foto : autor desconhecido

2008-11-19T02:04:00.000-08:00

Foto:Jukka Vuokko

2008-11-14T14:19:00.000-08:00

… onde quer que estejas.

Tela: Maternidade de Almada Negreiros

2008-11-10T14:34:00.000-08:00

Foto: autor desconhecido

2008-11-08T05:04:00.000-08:00

À Conversa Sobre… "Timor Lorosae – Aniversário do Massacre Santa Cruz”, com D. Ximenes Belo – Prémio Nobel da Paz

12 Novembro Biblioteca Municipal de Estarreja

21h15 Projecção do filme “Timor Lorosae” A curta-metragem de animação realizada por Vítor Lopes e produzida pelo Cine-Clube de Avanca narra a história do povo timorense que, após 500 anos de colonialismo, resistiu a 26 anos de ocupação indonésia. As lendas da fundação da ilha, a história portuguesa de 500 anos e a resistência do povo maubere à ocupação indonésia são cruzadas nesta curta-metragem que foi objecto de vários prémios internacionais.

21h30 À Conversa sobre "Timor Lorosae – Aniversário Massacre Santa Cruz”, com D. Ximenes Belo – Prémio Nobel da Paz O massacre do cemitério de Santa Cruz, Díli, em 12 de Novembro de 1991, acordou o mundo para a ocupação de Timor-Leste. As imagens deste massacre, ao serem apresentadas nas televisões de todo o mundo, sensibilizaram a comunidade internacional para a dramática situação do povo timorense. A causa de Timor-Leste pela independência ganhou maior repercussão e reconhecimento mundial com a atribuição do Prémio Nobel da Paz ao Bispo Carlos Ximenes Belo e José Ramos Horta em 1996.

21h00 Inauguração da Exposição de Pintura "...Bendito seja o mesmo sol de outras terras" [A. Caeiro], de Maria Dulce

Estive em Ponta Delgada com D. Ximenes Belo há três anos e é absolutamente fascinante conversar sobre Timor com o Prémio Nobel da Paz

2008-11-07T04:30:00.000-08:00

Foto : Boris Bort

2008-11-03T04:13:00.000-08:00

Foto:Tim Ruth

2008-10-29T02:26:00.000-07:00

Foto: Kay Holtmann

2008-10-24T08:03:00.000-07:00

Foto: Fernando Dinis